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quarta-feira, 13 de fevereiro de 2013

Fazenda

Vejo o retiro: suspiro
no vale fundo.
O Retiro ficava longe
do oceano mundo.
Ninguém sabia da Rússia
com sua foice.
A morte escolhia a forma
breve de um coice.
Mulher, abundavam negras
socando milho.
Rês morta, urubus rasantes,
logo em concilio.
O amor das éguas rinchava
no azul do pasto.
E criação e gente, em liga,
tudo era casto...

Carlos Drummond

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